Sangue sudore e lacrime.

Stagione di C.O. che si va a chiudere. Tempo di consuntivi. Tempo soprattutto di capire molto in fretta che non ho più l’età per concedermi certe performance che solo un paio di anni fa mi sarebbero venute via facili... Sarà l’età, sarà la stanchezza accumulata in questi ultimi due mesi pazzeschi, sarà il freddo e l’inverno milanese, oppure è solo questione di (poco, pochissimo) allenamento sul campo e (troppo, troppissimo) lavoro alla mia scrivania?

Eppure, riguardando l’elenco delle gare di quest’anno, avrei persino qualcosa di cui andare contento: ho iniziato malissimo, è vero, tra Firenze e Tarzo; ma dopo il divertimento del week-end veneto di Nove e Val d’Astico e della Pasqua in Alsazia sono venuti i Campionati Middle di Civezzano e gli Highlands Open nei quali ho raccolto qualche scalpo autorevole e mi sono divertito come poche volte prima di allora. Un altro periodo di bassa marea è coinciso con il Trofeo delle Regioni e le gare di quel periodo, ma poi c’è stato il divertimento della 5 giorni delle Dolomiti, della 5 giorni in Slovenia e dell’Hungaria Kupa. Il massimo della fatica è stato raggiunto con la O-Marathon di Folgaria (semper senator sum...) e poi, dopo il Family Trophy in Predaia, un finale di stagione in grande calando, complice anche la poca voglia di andare per i boschi freddi e fangosi delle nostre latitudini una volta che la stagione trentina si è conclusa.

Uno, due, tre,... cinque... dieci! Dieci righe di una pagina word scritta in Times New Roman carattere 12. Avevo scommesso con me stesso che sarei riuscito a condensare tutta la stagione in 10 righe e ci sono riuscito! Non ho dovuto nemmeno mettere i margini troppo stretti. Una stagione personale di C.O. da 10 righe in cronaca spicciola, proprio.

E allora che siano “Sangue sudore e lacrime”, come dicevo. Quelli che rappresentano bene, invece, la mia stagione da speaker o da addetto stampa improvvisato. Oh! Se la rappresentano molto bene...

Sangue?
Si è stata la stagione del sangue. Quello che tutti quanti abbiamo avuto in abbondanza. E non parlo di quello visto a Tarzo sul volto (curiosamente, per chi come me stava a 10 metri dall’arrivo) di Roberto Dallavalle, Luca Dallavalle e Vincenzo Crippa. Parlo del Sangue-Più-Famoso-Dell’-Orienteering, quello di Martin Johansson nel giro finale della staffetta che assegna il titolo del mondo, quello che ha fatto fermare Gueorgiou, Nordberg e Smola lanciati nella corsa all’oro mondiale, e fatto scrivere fiumi di inchiostro a tutti gli ori-giornalisti del pianeta (e purtroppo solo a loro...). Quel giorno, sul campo di gara ungherese di Bukk-qualcosa, credo di essere stato tra i primissimi a vedere Nordberg scendere giù dal monte palesemente fuori gara. Chissà se il cimelio... intendo la maglietta della nazionale francese che apparteneva a Gueorgiou, quella intrisa del sangue di Johansson nel tentativo di fermare una emorragia, è finita in qualche cestino dell’immondizia all’ospedale di Miskolc, oppure se qualcuno ha custodito gelosamente la reliquia?
Una menzione onorevole per le gambe (sempre meritevoli di una qualche citazione) di Minna Kauppi, letteralmente massacrate (ma Minna! Come farai a metterti in minigonna al party?) nel corso della finale sprint di Miskolc-Zoo... per fortuna, ma forse dovrei dire per sfortuna, la gara sprint più importante della stagione l’ho corsa a Firenze, dove il peggio che poteva capitarmi era di slogarmi una mascella per la noia (mi rendo conto che il tracciatore non poteva fare di più... ma con tutti i parchi del mondo siamo andati a correre proprio nel più piatto e squadrato per poi arrivare all’interno dell’Ippodromo dove non ci ha visto proprio nessuno?)

Sudore?
... l’immagine sarà un po’ forte, ma so soltanto io le volte che in questa stagione ho dovuto dare una bella ripulita al microfono dopo la classica intervista post-gara ai protagonisti. Quelli (o quelle) ai quali metto sotto il naso il microfono mentre ancora con la sicard cercano di arrestare la corsa del cronometro all’ultima stazione di finish! Quelli (ma soprattutto quelle) che già a 20 metri dal traguardo cercano di rendersi conto se il guastatore vociante sta mirando proprio a loro... quelli (e senz’altro quelle!) che l’ultima stilla di energia la usano per darsi alla fuga davanti al “cono gelato” elettronico.
Tra tutti i “sudatori”, la palma di “Fontanino 2009” va probabilmente a Graham Gristwood (che sarebbe solo il campione del mondo a staffetta 2008... mica pizza e fichi!) il quale concorre, senza vincere, anche per la palma di Mr. Simpatico: a Venezia, si sorbisce l’intervista di rito molto professssscional di Lucie Babel, e forse pensa che tutto sia finito lì... in realtà dietro a Lucie è appostato l’assai meno professsssscional Stegal il quale lo blocca e comincia la seconda parte dell’intervista con un bel “Senti Graham... la tua divisa è veramente ributtante (brutta e color vomitone di cammello n.d.r.)... cosa succede? La federazione britannica ha finito i soldi? Chi è il vostro stilista?” e per fortuna Graham si fa una bella risata (e mi inonda di sudore) e poi sta al gioco e accetta di rispondere ancora a qualche gag... (l’intervista in inglese suona più o meno così: arriva Stegal col più classico accento da broccolino che al confronto Roberto De Niro in Taxi Driver è un volgare imitatore... “Listen-tu-mmmi Graham... ior ti-scior is tuu disgasting...uots append... d fererescion ov gret britain is uitaut moni? U is ior stailist? “

Una menzione particolare, perchè ricordo molto bene quel momento nel quale “facemmo venire giù le montagne” per il sudore del “Truffa” all’arrivo della gara di qualificazione middle ai Mondiali primierotti. Un perfetto esempio di quello che nel film “L’uomo che uccise Liberty Valance” venne descritto come “Se la leggenda diventa realtà, racconta la leggenda”... o giù di lì.
Chissà perchè, invece, le fanciulle sudano molto meno: metabolismo? Si scannano meno di noi quando sono nel bosco? Semplice aplomb? Non so... Nicole Scalet ogni volta che la vedo al traguardo sembra appena uscita dal parrucchiere!
Anche Carlo Rigoni... eppure non è mica una fanciulla. Non so: Carlo è stato troppo superiore a tutti quest’anno. Non importa se ha corso in M35. Basta per tutte l’intervista post-frazione di staffetta a Monte Moria “Vieni un po’ qua... devo dirti una cosa” (odDio... cosa ho detto cosa ho fatto...) “Visto che mi dici sempre che non devo correre il M35... il prossimo anno vengo a prenderti in M40!”. Troppo simpatico ma troppo poco sudato. Il premio va a Gristwood.

Lacrime?
Di solito le uniche lacrime che vengono in mente sono quelle delle ragazze. Eppure anche a qualche maschietto farebbe bene, senza vergognarsi (io ad esempio non mi vergogno), versare qualche lacrima ogni tanto. No, i maschietti tutt’al più si inca$$ano... in quest’ultima graduatoria direi per tutti Pasi Ikonen seduto al tavolino del baretto di Miskolc-Zoo dopo l’esclusione dalla sprint: per la serie “non avvicinarsi, animale feroce”; oppure un passaggio del Mondiale Juniores post composizione della staffetta azzurra (per la serie: “adesso vi farò vedere io chi sono!”). Ma anche le ragazze non scherzano: e visto che ho citato Pasi, ecco anche Minna che dopo la finale sprint scappa via mandando a quel paese tutto e tutti, compresi i reporter della televisione finlandese e le compagne di squadra che la aspettavano per fare il solito “defa”...

Ma se lacrime devono essere, allora che siano lacrime mondiali. Quelle, purtroppo, di Elena Roos dopo una sciagurata e terribile qualificazione middle ai mondiali in Primiero, consolata seppur inconsolabile dalla allenatrice della nazionale elvetica (nessuno dei 3 speaker, giustamente, ha avuto il coraggio di avvicinarsi...). Quelle dell’atleta bulgara distrutta all’arrivo della long di Passo Rolle, in mezzo alla tormenta, con lo speaker ormai privo di microfono che alla nazionale del paese che sta tra il Brunei ed il Burkina Faso ha prestato il suo pile rosso ed il suo berretto nel tentativo di dare un minimo di supporto.
E quelle di un oscuro e prima di allora praticamente sconosciuto atleta del baltico, che in un pomeriggio ungherese di fine agosto è stato capace di prodursi in uno sforzo supremo e di crollare subito dopo fisicamente e moralmente, mostrandosi al tempo stesso eroe vulnerabile... faccio il tifo per te, ragazzo!

Sangue sudore e lacrime.
Chi va nel bosco al quadruplice suono di un bip! ne ha in abbondanza. Forse rimane questo uno dei motivi per continuare a giocare, per continuare a lottare, per continuare a sperare.